A música é a vida transportada para sons. É a condensação do momento, de momentos, é o exacto momento da inscrição na eternidade.
Guardo os meus cd's com o carinho de quem guarda livros, uns e outros contadores de histórias que só eles sabem guardar. Quando eu atiro para a prateleira do esquecimento um ou outro episódio, eles sabem-no recuperar. Aquela frase que marcou um pensamento, aquela melodia que desenhou um acontecimento... E eu, devolvido ao meu mais profundo de mim, gratifico os guardiões do meu passado com reverência e genuína gratidão.
Volto às minhas músicas de tempos a tempos com a intenção clara de beber dessa fuga ao desaparecimento. Depois de eu me esquecer, quem se lembrará? Quem se fará mensageiro da minha memória, dos meus passos por este mundo? Quem me devolverá a riqueza das emoções, a quentura das ilusões, o ritmo das sensações? Quem me alavancará para esse degrau superior que é o da permissão à nostalgia pela lembrança de algo que vale a pena revisitar?
Prometi a mim mesmo, por várias e diversas ocasiões, que não me iria esquecer jamais de certos sucedidos. Quero, mas não estou certo de saber como, cumprir a promessa. Rodeio-me dos mais pequenos nadas: bilhetes torcidos de andarem nos bolsos, postais riscados de tomar notas, recortes mal amanhados, paus de gelado meio mordidos... amonto inscrições em papéis soltos... acumulo frustrações por não ser capaz de guardar tudo. Deixo fugir muito passado!
Restam-me as notas teimosas aprisionadas em disco. s letras serenas repousando no papel.
As primeiras ganham ordem de soltura nas colunas da aparelhagem e logo me levam com elas a vibrar contentamentos idos ou saudades do que foi. Alegrias regressadas ou lágrimas dependuradas...
As segundas, rememoradas com o passar leve dos dedos sobre elas indicam-me a memória ansiada, umas vezes forçada, outras vindo sem pedir licença.
Sou as letras e sons suspensos na estante, como sou carne e sangue suspensos no corpo.
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